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6.19.2024


Dance Monkey: Beams: Barefoot Moscato

                                              They had Keats, I am told, in Avalon, Ventnor, Atlantic City,

                                                        now they live in anticipation from June,
                                            waiting (right?), for the king crimson’d, days-of-judgement

                                                          August twenties. Saltwater taffy sells all
                                                   along the Eastern Seaboard. Avalon bungalows

                                                                send signals right to where I am,
                                                        sitting on a porch in Plymouth-Whitemarsh,

                                                      sipping on Barefoot Moscato, an indeterminate
                                                                 wine beverage they reserve for

                                                         the precocious pre-teen crowd in Wildwood,
                                                               who “ah, happy chance” themselves

                                                           into positions of bureaucratic authority,
                                                                     plugged already into Autumn,

                                                   past Keats, who trips clumsily on Moscato bottles,
                                                           urns for this summer: the forever one?

                                                             “Those are some weird questions.”